martes, 15 de agosto de 2017

Sin título





Cuando me haya ido 

dispón un nombre que atardezca mi piel 

en los vacíos hidrográficos de la lluvia,

dispón una brizna bermeja 

enflorando el castaño mármol de su savia cristalina.

Cuando me haya ido

di que un ópalo iridiscente de estrellas melodiosas 

fraguaron el florido arrullo de un beso 

altisonante en un minuto de Paris.

Di que me he ido al oeste de la cuerda empurpurada 

Intentando disponer núbiles mástiles al registro de las caracolas.

Di que me fui azucarando la nieve de los pechos altaneros.

Di que fui vuelo en la espiga de la arena silvestre…

Roberto Novoa Olvera





lunes, 14 de agosto de 2017

Ruta 460.5 (PM5)




Si habré de hallarte será por el nupcial traje de tus mejillas arreboladas  en el tálamo de las sábanas urgentes, un mismo latido hendido en jirones pardos, una misma música arterial pregonando hiedras en soles de plata, por eso estoy llamándote desde la curva de mis festines frutales atenazando sonriente la trayectoria de los peces cantores en el atrio umbilical de la nevada página.

Es así como dispongo a reposar tu geometría pétrea, desgranando los pájaros calcinados en la vertiente de tus pestañas leves, mirando tu crepúsculo como un mes de estrellas afiladas en los escaparates del troyano muro. Tú me das doblemente ceremonia allá donde golpea el arrecife su crin en la dentadura del rayo, tú me das signo o cántaro rebelde apelmazando la sustancia puntual y heroica. Polvo enamorado encostalado en cofradías de tu casta ecuatorial.

Hice que tus ojos escruten la noche sempiterna en medio del día, hice que tus alpinos ojos vieran en todos los idiomas masticables mi vida mortal, hice de ti la elevación de un nuevo cuerpo, pámpano mojado, tu cintura de citara serenando oblonga el aroma de la tierra…

Roberto Novoa Olvera

jueves, 10 de agosto de 2017

La poesía



La poesía: un parpadeo de sol editando sus corceles espumosos en el cerúleo empinado de tu cabeza sanguínea, apenas un movimiento cercano pero ajeno donde se inscribe el nombre de las doctrinas bajo la sospecha que da origen a la madre de úteros hostiles. Un puñado de agujas que en el opio de tu piel es solo ese intento de ser una página agonizando en sus espesas resinas, oyéndose cantar en la liviandad envolvente de la esfera mientras una serpiente cae a tus foscas atenuando la justificación del verso con la sombra de vuestra inexorable palidez.

No hay redención sobre los cuerpos mientras la mandíbula del espíritu blande su espada invisible y desalmada en la carbonización del gran baile, los cabellos negros patalean como una zarpa lacrimógena para revelarnos en medio del amalgamado fango que debajo de la arquitectura de esta roca solo el sedimento perdido de un viejo rito, la fugacidad del tallado digitado en las sedas pasteurizadas en una dimensión inútil.

Pero se escribe, con toda esa brutalidad que mata un milenio y despunta otro en su terrestre dominio, porque esta la única forma en oficio de procesar el resquebrajamiento de las voces deslizándose como sangre quemando fibrilante las figuras del cielo, soñando como esas ramas de lluvia en un fantasma blanco con su temblor silvestre, un puerto triste en nuestras lancinantes significaciones.

Escribir es crear chispas a un paraíso para los dioses enfermos.

Roberto Novoa Olvera


martes, 8 de agosto de 2017

Ruta 460.5 (PM4)




Quédate, en un minuto seré tu mejor silencio, la invisibilidad de la brisa árabe en la ojiva del cristal. Viven en mis ojos marineros piel barroca, ebullición del cisne o el nenúfar, un mismo equilibrio azuzados en la insondable transparencia de las aguas.

Quédate, regresaré a ti la eternidad del vino en el estambre del ciruelo, la onda raída de los parpados despeñados en blanco equinoccial humedecerán la empuñadura de tu cabellera metálica. Tengo tanto sitio para escribirte una y otra vez sobre el viento del idioma la transmigración de criaturas dando estrofa a tu antártica casaca de la arcilla.

He de atravesar empíreo los azules o la indeleble consistencia del olímpico otoño para que el dominio nómada del cordero se atreva a tocarte de súbito en secuencias lineales y en tu pecho terrestre aguarde prolijo su lengua de amaranto.

Oh conductora del azúcar y el castigo sobre patria enronquecida, el castaño de tus uñas amasadas en la estructura salvaje de la órbita cruza sus largos velámenes en la equidad sistémica del horario submarino.



Roberto Novoa Olvera


Fragmentación 3



Y de pronto diríamos que fue necesario materializar el polvo de la memoria, y descender por las delicadas tramas de porcelana rodadas al sueño, invocando el último tramo de mis ancestros irascibles en centrífuga expansión.

Aquí, he dejado el alba del pulso en la presencia de los montes, entendiendo como la duradera espiga en combate se entregó a traición en la rúbrica del destino, siempre había sospechado que todo hace falta mientras golpea el arrecife sus vertebras contra el signo acanelado de los ríos.

Brotan por los ojos extendidos ese primer retorno del crimen de aleonado estambre o polen de luna, rarefacta proporción que aun sostiene la presa en el trayecto del espejo. Si es necesario puedo decirte que he prohijado treinta siglos de inconsistencias al oficio terrestre que me orienta hacia la copulante resignación de mí mismo.

No tengo patria más allá de este equinoccio amoratado entre los huesos de la fiera. He aprendido a retratar la silábica superficie del hambre en las cavernas de mujeres sin edad, he quedado desplazado siete veces en el tiempo como una vieja fotografía impasible y orlada en ese eólico vaivén de la pluma en su irreconocible sal diseminada. Yo abriendo la corazonada de las hojas en su secreto puedo decirte que no creo más en los caminos que ablandan el alma bajo la armadura de bronce, que no creo más en la promesa meridiana que nos espera dentro de las columnas de una ciudad que un día hallé, que no creo más en la complicidad de la ternura en los labios del amante…

Roberto Novoa Olvera

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