martes, 13 de junio de 2017

Ruta 460.5 (PM2)




Nos quema tanto el filo de la madrugada cuando arrecio la costumbre de verte tantas veces aromando en mieles la indispensable tilde del patriota. Como una conjetura constelada de enramados cristalinos, adoptamos la postura de agravar el sonido del fonema y gozar con la espuma del acantilado pregonando las vigías necesarias. Hoy y no mañana quiero desgranar la vertiente de tus cabellos leves en un rincón exacto de ceremonia y desvarío. Hoy y no mañana quiero aprender a levantar la tierra con las manos, amputarme el declive de los pies tras amansar sobre las nieves alpinas el pálpito en su ruedo poderío de llamarte Helena.


Cae un verso sobre el alma circular, madura el presagio fluidas por el tornadizo color de los oleajes, someto tus estatuas afiladas en espasmo líquido y en ti: el delgado trapecio de los quiebres, la fiebre o castidad en tus tantos años de almohada, deshabitándose obstinada en los signos del oráculo. El ocioso encaje que dejaste en tu naufragio lento viven sigilosos sobre las buriladas aristas de la memoria, redoblando sus dentelladas bestias o dividiéndose apenas como frutos conmovidos en la petrificación de los flujos.


Entre mis labios refulge tu voz de ciruelos, el pelambre del laurel que crepitó enmarañando la fiesta absolutoria. No puedo distinguir si las figuras retorcidas de tus máscaras danzan para alejarse hacia el silencio de los ciclos o domestican la página hacia la transparencia de la ribera Inerme, donde engastado, húmeda ansia flagela mi silencio embelesado. Zumba tu elemento de escala torrencial, enumérame el territorio, camina abonando la posibilidad de reinventarme, convierte el aullido del universo a despojos múltiples del vestuario, festeja mis funerales, ámame o muere en mis angustias de hambreados veraneantes…




Fotografía de Patricia Merizalde (Quito-Ecuador).


Poeta y escritora, activista cultural

Autora de Obras de poesía y narrativa, coreógrafa y ballerina.



martes, 6 de junio de 2017

Ruta 460.5 (PM)



De improviso embelesaste tus pequeños trazos invasores en la presencia de la balcánica piedra. Para atarme a tus muros tuve que ser como un débil cristal apoyado en el eje de la tierra o tramitar pálidas creaciones en algún sitio de mi locura propiedad. Cualquier cosa puede suceder cuando tengo cielo en mis mejillas y aprendo a emparejarme en la frescura de tus silabas de amazona. Me reclino abrazándote en la mitad de tus islas descampadas, mientras tiembla mi delirio de tabaco y aguardiente en la cumbre de un gran beso memorial.

Allá te esperaba cayendo con innumerables enredaderas bordadas en las alas del dintel.
Allá te esperaba traicionándome los ojos duraderos, como un día que se rompe ante la centelleante brisa nupcial de la página. Como quien amerita la herencia de la palabra, que aprende a desgarrar el comprobado horizonte de la química. Cruje la penúltima ansiedad de un café peligroso en el mayo de tu habitación; la auténtica bisagra hurgadora en la querencia de los descalzos ritmos.


No fue mi culpa haberte dividido en cien estrellas sonrosadas los oleajes de tus distintos rostros. No fue mi culpa haber manoseado la sibilina carnicería de tus maderámenes quejidos o haber desprendido del edénico licor un albur en clima de precipitaciones e hilvanar con ellos los colores de la pólvora entre las batallas de las sábanas.


Desearía que me expliques con tu francés biográfico como volver hacia el pezón agitado de vuestro universo.


Desearía con el borde del poema ser lo que tú proyectas transparente sobre el pecho de todo lo que tocas

Roberto Novoa Olvera

Fotografía bajo autorización de Patricia Merizalde (Quito-Ecuador).

Poeta y escritora, activista cultural

Autora de Obras de poesía y narrativa, coreógrafa y ballerina.

sábado, 27 de mayo de 2017

La poesía (...


La poesía: ineludible inquietud donde se inscribe el nombre de las doctrinas bajo la sospecha de un silencio. Un puñado de imposibles aplanándonos el parlamento de los rostros mientras una serpiente cae del telón atenuando el sol con la sombra de nuestra inexorable palidez. El brazo de la poesía blande su espada invisible, los cabellos negros patalean como una zarpa en fuego para revelarnos en medio del trauma que debajo de la arquitectura de esta roca solo hay ceniza, la fugacidad del tallado distanciamiento en una dimensión inútil, todos los dedos tocando el corazón de lo que una vez amaste.

Pero se escribe, con toda esa brutalidad que honra esa parte perdida en un lenguaje antiguo, porque esta la única forma en oficio en que los verbos sucumben cuando las hojas se voltean en el tronco de la flor. Todas esas voces internas e incesantes se procesan cuando se eleva la memoria hacia el resquebrajamiento de las descosidas manos y se conmueven cuando han comprendido que te has equivocado al querer separar la tiniebla con la osadía de ser un hombre o pensaste que la escritura crearía un paraíso para los dioses enfermos.


Así nos brilla la celebración obsoleta del lenguaje. Cesa el viento irreverente tras la intromisión de una palabra revelada en medio del mar. 

Roberto Novoa Olvera

viernes, 26 de febrero de 2016

Silencio soledad





La frase de esta función aporima esta entronizada al ultimo estado incontable del dolor caricaturesco del cual soy infeliz espectáculo. Se ejercita la actividad de los medios disticos elegíacos y música que se adueñan de los barcos mas grises de mundos paralíticos donde nada es suficiente al propósito de la realización acomodada a nuestros huesos.

lunes, 1 de junio de 2015

Gala del silencio




Aislo metódicamente cualquier impulso que transgreda la libertad de elegir y el rigor enfermizo del fanatismo dogmático, para fijar en el cauce del entendimiento la plenitud continua que organiza la riqueza inexorable de los ideales, con la aspiración que a través de mi clara elaboración creadora sean cultura de consideracion a este elemento transitando en los algoritmos del sistema filosófico pesimista.

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